La Abadía

Uno de esos diálogos clásicos

2008-05-08T16:44:00.001-05:00

¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

La vida es sueño (Pedro Calderón de la Barca)

¿No es genial?

El test de 8

2008-04-25T12:59:00.003-05:00

En el blog de Mapim he visto uno de esos tantos test que se publican en la blogsfera hoy en día. En este caso, el de las 8 cosas.
He decidido ponerlo acá; luego me cuentan que les parece.

8 cosas que me apasionan

1) Leer
2) Escribir
3) Escuchar Música
4) Ver películas
5) Caminar por mi ciudad
6) Utilizar internet (xD)
7) Compartir con mi madre todos los ratos que puedo (después de todo, le debo casi todo a ella)
8) Tocar la guitarra

8 cosas que quiero hacer antes de morir

1) Publicar un libro
2) Ver cómo Hugo Chávez se va de Venezuela
3) Asistir a un Mundial de Fútbol o a algunos Juegos Olímpicos
4) Ver toda la saga de Harry Potter
5) Graduarme y trabajar
6) Pasar una estadía larga en Europa (hasta ahora todas han sido de no más de 2 meses)
7) Volver a Venezuela a visitar a mi familia
8) Tener mi propia casa

8 cosas que digo seguido (se las pongo en español)

1) Oh, ¡Por favor!
2) ¿Tienes problemas? (sarcasmo)
3) Toma clases de adaptación social (sarcasmo)
4) ¡Dios Mío!
5) Así (cómo por ejemplo, "ni te vi venir, así"; "es muy complicado, así" etc...)
6) ¿Me estás jodiendo?
7) ¿Qué hay de nuevo por ahí?
8) Oh, pero qué divertido... (super sarcasmo)

8 libros que he leído últimamente

1) "Drácula" de Bram Stoker
2) "Fantasmas" de Chuck Palahniuk
3) "The Curious Incident of the Dog in the Night-Time" ("El Curioso Incidente del Perro a Media Noche") de Mark Haddon
4) "The Traveller" ("Retrato en Sangre") de John Katzenbach
5) "The New York Trilogy" ("Trilogía de Nueva York") de Paul Auster
6) "Manhattan Transfer" de John Dos Passos
7) "Dubliners" ("Dublineses") de James Joyce
8) "Rayuela" de Julio Cortázar

8 canciones que escucho una y otra vez

1) "Wonderwall", Oasis
2) "Mardy Bum", Arctic Monkeys
3) "(Just Like) Starting Over", John Lennon
4) "All These Things That I've Done", The Killers
5) "Bitter sweet Symphony", The Verve
6) "La canción más hermosa del mundo", Joaquín Sabina
7) "Eleanor Rigby", The Beatles
8) "The Scientist", Coldplay

8 cosas películas que me encantan

1) "The Pursuit of Happynes" ("En Busca de la Felicidad") de Gabriele Muccino.
2) "Match Point" de Woody Allen
3) "Closer" ("Llevados por el deseo") de Mike Nichols
4) "Abre los Ojos" de Alejandro Amenábar
5) "The Best Man" de Alex Pillai
6) "V for Vendetta" ("V de Venganza") de Alan Moore
7) "No Country For Old Men" ("No es país para viejos") de Joel y Ethan Coen
8) "Forrest Gump" de Robert Zemeckis

La mejor de Allen

2008-04-22T11:20:00.007-05:00

No soy fan de Woody Allen, lo reconozco; pero he visto varias de sus películas.

Ayer, precisamente, me volví a topar con este señor, aunque esta vez me encontré frente a una verdadera Obra Maestra.

Mi novia me ha dicho que alquiláramos un film, y yo, en una suerte de caballero, la he dejado escoger.

-De Allen, sólo conozco "Annie Hall" y "The Purple Rose of Cairo", pero siempre me recomendaron "Match Point"- me dice, como pidiendo mi opinión, a la vez que me enseña la caja del DVD.

-Es drama, ¿no?... Digo, por la pinta... Vale, si es drama, seguro me gusta.- Respondo.

Pago y me dispongo a ir a casa, sin hacerme una idea de lo que iba la película, pues eso nunca termina bien.

Cuando finalizó el film, me he quedado estancado en el asiento.
No sé como explicar mis impresiones sobre esta Obra de Arte, porque en realidad es difícil describir algo que resulta ser perfecto de principio a fin, en todos los aspectos.
Te deja una gran lección de vida, con frases lo suficientemente fuertes como para hacerte detener un momento y pensar en ti mismo.

Es la primera película que Allen dirige fuera de su Nueva York natal, centrándose esta vez en la capital Inglesa, que, dicho sea de paso, pudo haber tenido cierta influencia en mi juicio sobre la película, debido a que siempre he considerado el ambiente en el que se desarrolla una histora como algo escencial para la misma, y Londres, en especial, es mi ciudad favorita.

A todo esto se le suma al calidad de actores que se prestan para los diferentes roles. Se meten bastante bien en el personaje, y logran hacer lo que muchos otros no han logrado: atraparte en la película.

Mi recomendación final es que, obviamente, vean esta excelente joya del Séptimo Arte, pero también que lo hagan sin predispocisiones. Al que no le guste Allen, que la vea como si fuese de Eastwood o Hitchcock. El que lo ame, por su parte, que la vea como si fuese producto de cualquier cineasta principiante.
Esto lo hago, porque me parece que con "Match Point", Woody experimenta y hace otro tipo de film que no había hecho antes, y es por lo que la manera en la que uno se mentalice antes de verla, juega una parte importante de la película en sí misma.

Después de esto, ¿se habrá convertido en mi cinta favorita?

El trailer (aunque no le hace justicia al film):

Continuidad de los parques

2008-04-05T19:15:00.003-05:00

El siguiente es uno de los mejores cuentos cortos que he leído en mi vida, por no decir el mejor.
Fue escrito, por quien considero ha sido el más grande escritor Latinoamericano de los últimos tiempos: Julio Cortázar.
Para la muestra, un botón:

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías, volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito, de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restañaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.

Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano, la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

La universidad...

2008-03-31T20:22:00.001-05:00

... me está matando.
Prueba, tras prueba, tras prueba.
Tratando de rendir al máximo.
Ya ni saco la cabeza de un cuaderno o un libro.
Es por lo que no he venido estos días.
Pero sepan que no me olvido de mis lectores, y me apena no poder estar tan disponible como cuando estaba de vacaciones.

No estoy muerto

2008-03-26T21:41:00.002-05:00

No.
Mi pc se ha descompuesto totalmente. Me ha tocado que comprar una nueva.
Luego de algunos percances, exámenes y consultas al médico estoy acá otra vez.
Ahora si vendré seguido, se los prometo. Aunque me da vergüenza esta actualización después de un mes de no mostrar señales de vida.

Mañana publico la primera entrada.
Gracias a todos los que se han preocupado por mí ;)

Yes, We Can

2008-02-08T21:34:00.000-06:00

Uno de los discursos que más me ha gustado en la historia de la política.
Nótese que no soy muy político que digamos, pero vamos, o los negros tienen grandes ganas de llevar este país hacia adelante, o tienen unas ideas increibles a la hora de escribir discursos.

Junto a "I Have a Dream" (áquel famoso discurso del célebre Martin Luther Kin g) este, de Barack Obama, quien está como candidato a Presidente de los Estados Unidos, me ha emocionado un poco, al punto de llegar a pensar "Vaya, esto es lo que necesita los Estados Unidos de America".

Pero el discurso no es lo que voy a poner hoy en primer lugar, es la canción que Will.i.am (Integrante de The Black Eyed Peas) ha escrito en base al mismo, y a quien se le ha sumado una buena lista de famosos que, como yo, creen que aquí debe haber un cambio.

Apoyo abiertamente a Barack Obama, y tengo muchas razones: una de ellas, y la principal, es la actitud que ha mostrado hacia los Latinoamericanos incluso antes de haberse lanzado como candidato.
En 2005, estuvo en la Marcha acá en Chicago, organizada por personas Latinas que buscaban llamar la atención acerca del problema de la inmigración.

Yo, a pesar de ser un Ciudadano Legal, asistí porque como Hispano sé que debe ser difícil, en este país, progresar cuando todos te rechazan. Allí fue la primera vez que vi a Obama.

Mi frase favorita del discurso: "En la historia improbable de América, nunca ha habido nada falso acerca de la esperanza."

El video de la canción:

El video del discurso:

El nombre del discurso viene de lo que Obama se dedica a hablar luego del minuto 10:28.

De Mis Desapariciones

2008-02-08T21:31:00.000-06:00

Les pido perdón a todos por desaparecerme.
He ido a New York, debía de hacer unas cosas allí, pero ya estoy de vuelta en la linda ciudad de Chicago.

Me da pena con ustedes, pero prometo seguir actualizando.

Debo agradecerles a Mapim y Pruna por ese premio que me han dado en sus blogs.
Vaya que me ha emocionado, y no lo digo para quedar bien; en realidad fue así.

Fragmento La Balada De La Cárcel De Reading

2008-02-04T14:58:00.000-06:00

Aunque todos los hombres matan lo que aman,
que lo oiga todo el mundo,
unos lo hacen con una mirada amarga,
otros con una palabra zalamera;
el cobarde con un beso,
¡el valiente con una espada!

Autor: Oscar Wilde

Fragmento La Balada De La Cárcel De Reading

2008-02-04T14:52:00.000-06:00

Aunque todos los hombres matan lo que aman,
que lo oiga todo el mundo,
unos lo hacen con una mirada amarga,
otros con una palabra zalamera;
el cobarde con un beso,
¡el valiente con una espada!

Autor: Oscar Wilde.

Todo el Mundo

2008-01-30T23:47:00.000-06:00

Todo el mundo es especial.
Todo el mundo.
Todo el mundo es un héroe.
Un amante.
Un loco.
Un villano.
Todo el mundo.
Todo el mundo tiene su historia.

El sótano

2008-01-23T15:44:00.000-06:00

-¿Qué has hecho con el cuerpo?

-Lo enterré en el jardín.

-¿No te habrá visto alguien?

-No. Nadie me vio.

-¿Por qué estás tan seguro?

-Porque a todos los vecinos los fui matando a medida que iba enterrando a uno, y luego a otro. No he dejado bicho viviente.

-¿Te has lavado las manos? Ya sabes que no se puede comer con las manos sucias.

-Las tengo relucientes. Más limpias que nunca.

-¿Y las cabezas?

-En el sótano. En las cajas que me compraste el domingo pasado.

-¿Sobraron cajas?

-Sí. Media docena, o algo así. No las conté.

-Pero sobraron.

-Si, todavía quedan cajas para meter otras cuantas cabezas. ¿Quieres que vaya a buscar más cabezas?

-No. Las cajas que han sobrado se tiran a la basura y punto.

-Es un desperdicio.

-Aunque así sea, se tiran cuando vuelva a anochecer y punto.

-Lo tienes todo muy bien pensado.

-Hay que tenerlo bien pensado porque de lo contrario te atrapan, y si te atrapan ya sabes lo que harán luego.

-Preguntas.

-Eso. Preguntas y más preguntas. Toda la vida haciéndote preguntas: ¿Por qué lo hiciste? ¿Te pegaban tus padres? ¿Te masturbabas demasiado? Es mejor ser prudente.

-Si alguna vez me atrapan diré siempre que estoy muy cuerdo. Que no estoy loco. Me jode que me tomen por un loco que no sabe lo que hace. Yo no estoy loco. Ni tú tampoco. Hemos matado a toda esa gente porque nos dio la gana. Porque sí.

-Pero ellos no creerán lo que les digamos. Creerán lo que quieran creer. Y como no quieren condenar a nadie a la pena de muerte, pues nos meterían en un psiquiátrico, o nos mandarían a la calle, libres.

-¿Libres?

-Sí, libres. Asquerosamente libres. Sin culpa. ¿Te imaginas eso?

-Después del espléndido trabajo que hemos hecho, ¿nos echarían a la calle sin culpa y a vivir como uno más del montón? ¿Serían capaces de eso?

-Y de mucho más. Incluso podrían hacernos héroes.

-Yo no quiero ser un héroe. Yo soy un asesino. Un asesino frío y meticuloso. Mato por placer. Mato porque quiero. Igual que tú.

-Por eso todas las cajas que han sobrado irán a la basura. Y no todas al mismo tiempo. Irá una mañana. Y otra la próxima semana. Y otra dentro de dos semanas. Y otra dentro de un mes. ¿Sabes?

-Y después, cuando pase los cinco años, nos presentaremos en la comisaría para decir lo que tenemos guardado en el sótano.

-Eso haremos. Lo diremos, pero nos creerán. Seguro. Y entonces volveremos a matar a los nuevos vecinos.

-Yo los mataré y tú les cortarás la cabeza.

-Y guardaremos sus cabezas en el sótano. Otros cinco años.

-Y después…

-Lo mismo.

-Siempre lo mismo.

-Hasta envejecer.

-Y un día descubrirán nuestro tesoro. Nuestra obra de arte.

-Pero ya no estaremos aquí. Somos tan normales, tan anodinos, tan buenos vecinos que nadie imaginará que nosotros, precisamente nosotros, somos unos asesinos.

-Pero lo somos.

-Claro que lo somos. Los mayores hijos de puta que han pisado esta cochina ciudad.

-¿Por qué matamos?

-¿Por qué matamos?

-Porque no queremos vivir y nadie nos culpa. Vivimos sin culpa, o quieren que vivamos sin culpa y eso nos mata. Nos martiriza.

-Queremos vivir con culpa. Con mucha culpa. Pero sabiendo que nuestra culpa es la mejor y más grande culpa de todos los tiempos.

-Tocan a la puerta.

Al abrir se encuentran con un niño de unos cinco años. Sonríe.

-¿Qué quieres?

-Lo sé todo.

-¿Qué sabes?

-Sé que han matado a diez personas y que guardan las cabezas en unas cajas. En el sótano.

-¿Tus padres saben que estás levantado a estas horas de la madrugada?

-Mis padres ya no tienen cabeza y yo necesito dormir.

-Pasa.

La puerta se cerró.

El bohemio

2008-01-22T21:59:00.000-06:00

Independientemente de los conceptos para mí: el bohemio vive por vivir se llena de angustia sin tener porque, pero esta alegre cuando otros no están. El Bohemio vive su vida incansable de ideas, algunas creativas y otras filosóficas, todas para hacer de su vida un paraíso. Vive la vida con principios y hasta con responsabilidad pero hace lo que quiere cuando quiere. En la música encuentra pinturas, en las poesías encuentra música, y en las pinturas encuentra versos así mientras que se bebe copa y sin faltar un café en una escondida viajante adonde solo se lee por la media luz. La noche es su tarima....ahí baila, canta, come, conversa y admira a otros como el. Ve el mundo con otros ojos el ve colores en el cielo nublado, ve la melancolía en una rosa brillante en su esplendor….

Si Entiendes mis palabras, entonces ERES UN BOHEMIO...

El Poeta

2008-01-21T11:53:00.000-06:00

De sus escritos, dice, que sus versos son pasado; recuerdos; tiempo muerto que enterrar. Por eso lanza letras al viento, deshaciendo palabras, destruyendo poemas para no recordar.

I Feel Pretty

2008-01-16T20:31:00.000-06:00

Soy un gran admirador del Tennis y este es uno de mis comerciales favoritos. Ahí vemos a Maria Sharapova siendo adulada por todos los que la ven sólo como una mujer bella, pero al final nos demuestra que está hecha mucho más que de belleza a la hora de jugar.
Disfrutenlo.

Frases Beatles

2008-01-14T00:34:00.001-06:00

Siempre los he amado.
Siempre.
Los oigo desde que tenía 8 años. Hoy tengo 21 y los sigo escuchando con el mismo entusiasmo que desde áquel día en el que una radio mal sintonizada en la esquina de una para de autobuses me dejó oír, entre idas y venidas "All you need is love... Love, Love, Love is all you need".
Por eso hoy hago un post distinto.
Un compilado de frases de y sobre la mejor y más grande banda de todos los tiempos:

"Antes de Los Beatles, todo era distinto; después de Los Beatles, nada fue igual"
-John Lennon

"Los Beatles existen aparte de mí. Yo no soy realmente el beatle George. Beatle George es como un traje o una camisa que alguna vez usé y hasta el final de mi vida la gente verá esa camisa y la confundirá conmigo"
-George Harrison

"Sin Paul, los Beatles no habrían sido ni la mitad de populares. Sin John no habrían sido ni la mitad de importantes"
-Robert Palmer

"Esa noche Paul perdio la oportunidad de redimir, al menos, una parte de su alma"
-Peter Brown y Steven Gaines sobre la muerte de John Lennon

"Esta tarde, pensando todo esto frente a una ventana lúgubre, donde cae la nieve, con más de cincuenta años encima, y todavía sin saber muy bien quien soy ni que carajos hago aquí, tengo la impresión de que el mundo fué igual desde mi nacimiento hasta que The Beatles comenzaron a cantar."
-Gabriel García Marquez

"... ni The Beatles desaparecieron cuando el grupo se deshizo, ni John Lennon murió cuando las balas de Chapman destrozaron su cuerpo en el frío asfalto de New York. Las ausencias físicas jamás son capaces de impedir el recuerdo permanente. Es el gran y mejor privilegio de los mitos."
-Revista Penthouse

"Creo que dentro de 100 años, la gente va a escuchar a Los Beatles como oye a Beethoven"
- Paul McCartney

"Oigo a los Beatles con un cierto miedo, porque siento que me voy a acordar de ellos por todo el resto de mi vida"
-Emilio García Reira

"Manolito (preguntando a Mafalda sobre su gusto por los Beatles): ¿Cómo pueden gustarte si no entendés lo que dicen?
Mafalda: ¿Y? A medio mundo le gustan los perros y hasta el día de hoy nadie sabe lo que quiere decir guau! "

"Nunca entendía una palabra. Pero siempre estabas ahí con una sonrisa." ("Never understood a word. But you were always there with a smile.")
-Extracto de Here Today, canción de Paul McCartney dedicada a a la memoria de John Lennon

Y para cerrar, lo hago con dos increíbles extractos de sus canciones:

"Dices que quieres una revolución, bueno ¿sabes? todos queremos cambiar el mundo" ("You say you want a revolution. Well you know? We all want to change the world")
-Extracto de "Revolution"

"Todo lo que necesitas es amor"
-Extracto de "All You Need Is Love"

Lo que nadie recuerda de la guerra

2008-01-09T19:52:00.000-06:00

Siempre en formación regular, nos cuadramos y aguardamos a que el coronel Zilla, apodado El Jefe, se dignara a dirigirnos la palabra. Sentíamos el frío de Rusia introducirse inexorablemente por cada poro de nuestra piel. Los ojos de El Jefe se habían impregnado de ese mismo aire gélido y relumbraban como diminutas esquirlas de hielo azul. Cuando por fin abrió la boca, una larga cinta de vaho se deslizó sobre su nariz y fue a disolverse más allá de la línea que sus cabellos rubicundos ya en retirada dibujaban por encima de su ancha frente.

-¿Quién es el más veterano aquí? –preguntó.

Di un paso y ejecuté el saludo militar reglamentario.

-Yo, señor. Se presenta el cabo Püschel, de la 32ª división de infantería, señor.

-¿Es usted el oficial de mayor rango?

-No, señor.

El Jefe escupió y removió la nieve con la punta de sus lustradas botas.

-Da lo mismo. Le nombro oficial al mando de este atajo de niñitas que me trae. Distribúyalos como pueda entre los distintos batallones a la mayor brevedad.

Y eso hice. Bueno, eso intenté. Eran en total 22 soldados, de graduaciones y procedencias diversas. Había cinco críos que aún estaban aprendiendo a afeitarse, dos disidentes rusos, cuatro veteranos que nunca hablaban con nadie y que usaban sus rifles como jodidas segadoras de césped, y otras muestras de lo que podía hacerle el servicio militar a cualquiera que fuese a caer en sus garras, listo, idiota o maníaco, homicida, o pacifista, o zapatero o amante de las armas.

Un cabo se ofreció voluntario para acompañarme. Él me guió y me introdujo en las complejas relaciones sociales que se habían ido tejiendo entre muertes, amigos que se marchaban y amigos que regresaban bien en forma de cadáveres bien en forma de espectros tullidos. Fuimos adjudicando hombres más o menos por intuición. Tratábamos de no separar a aquellos que habían formado auténticas hermandades porque sabíamos que eso, al final, salvaba vidas. Por eso mismo tuvimos algún problema.

Por ejemplo, separar a los cinco novatos hubiese sido una crueldad, como arrancarles de una nueva familia ahora que ya no les quedaba ninguna. Los cuatro veteranos, a su vez, no habrían dudado en rompernos la crisma a culatazos si tan sólo hubiésemos osado sugerir que se separaran. Y posiblemente no les hubiese resultado difícil, eran auténticos perros de la guerra. Hijos de Hitler. Con la cabeza y la barba perfectamente rasuradas, el uniforme impecable, y esa manera de cuadrarse, con el canto de la mano bien recto sobre la costura del pantalón.

Trotábamos a lo largo de una trinchera ya abandonada con los rusos disidentes a la zaga cuando el cabo decidió presentarse formalmente.

-Me he ofrecido a ayudarte porque quiero algo a cambio.

Me palpé los bolsillos con teatralidad, porque era evidente que no llevaba dinero de ninguna clase encima. Nuestro dinero eran los cigarrillos, que intercambiábamos como miserables reclusos, fotos de chicas, no necesariamente eróticas, porque en realidad cualquier cosa nos parecía tremendamente sensual en comparación con la sucia y masculina compañía a la que estábamos habituados, y cosas así.

-No sé qué puedes querer de mí –dije.

-Conmigo no hace falta que te ocultes. Sé que tienes libros en tu bolsa. Lo he visto. –Y añadió-: me gustaría leerlos. ¡Hace tanto que no leo nada!

De esta manera empezó una amistad que apenas duró un mes.

No era cierto que el cabo hiciera tiempo que no leía nada. Que no leía nada nuevo para él, eso sí, pero tenía una buena colección de volúmenes que nunca descubrí de dónde sacaba.

Habían pasado ya tres semanas desde nuestra llegada cuando el cabo se decidió a revelarme su escondite. Estaba en el polvorín. Recuerdo que cerró la puerta con llave desde dentro, y con una linterna de campaña en la mano se puso a revolver entre los montones de cajas y paquetes. Apartó varios rollos de lona negra para el camuflaje de tanques durante la noche y se acuclilló junto a un baúl de municiones.

-¿Los guardas aquí? –pregunté.

El aire olía intensamente a pólvora, fósforo y petróleo entremezclados con el olor a humedad y a encierro.

-Es un sitio magnífico –me explicó-. En primer lugar, si lo encuentra nunca podrán relacionarme con eso, y además, nadie va a intentar robar nada porque todos tenemos más armas de las que hemos querido ver en toda la vida. O en cuarenta vidas.

-¿Y si intentan usar la munición de ese baúl?

-Yo tengo la llave.

-Podrían forzar la cerradura sin despeinarse. Yo mismo he abierto varios de esos con un par de patadas.

-Es poco probable que llegue a interesarle a alguien este baúl en concreto. Está en el fondo de toda esta basura y le he quitado las etiquetas. Antes intentarán abrir cualquier otro que tenga indicaciones de qué contiene.

Dicho eso, se sacó una llave diminuta de la caña de la bota e hizo saltar la cerradura. El baúl estaba lleno hasta los topes de libros. Libros nuevos, libros antiguos, libros sin cubiertas, deshojados, chamuscados, gruesos y famélicos. Metí las manos hasta los codos en la montaña de papel impreso y me puse a rebuscar tan entusiasmado como podría haberlo hecho en otra época un buscador de tesoros al dar con el cofre de los piratas.

-¡Joder! –exclamé-. ¿De dónde los has sacado?

-Puedes quedarte los que quieras. Llevo siete años por aquí y he tenido tiempo de aprendérmelos de memoria. –Para dar más credibilidad a sus palabras, tomó un volumen de poesía hinchado por la humedad y sin abrirlo, recitó-: No quedan soldados / ni glorias benditas, / no quedan muchachos / ni casas ni villas. / Son los fusiles que siguen matando / sin balas ni manos ni punto de mira.

Luego me lo acercó, abierto por una de las páginas centrales en la que pude leer el poema completo. Y lloré.

El cabo se quedó azorado.

-¿Por qué lloras? –quiso saber.

Pero yo no tenía respuestas. Todos llorábamos de vez en cuando. Procurábamos que fuese a solas. El motivo no era nunca claro. Éramos sanguinarios y asesinos, o hacíamos lo posible para serlo, pero a la hora de la verdad, nuestros cerebros estaban tan agujereados que bastaba una palabra, la foto de la madre de un compañero, la tonadilla de una canción que alguien silbaba sin siquiera darse cuenta, para convertirnos en niños asustados, niños que dormíamos abrazados a granadas de mano y a ametralladoras desmontadas que debíamos cuidar como a nuestra propia hermana, porque nos habían quitado los ositos de peluche.

Me sentía incómodo por mi escena. Entonces el cabo volvió a coger el libro y me explicó que lo había escrito él mismo. En efecto, en la portada figuraba su nombre. Creo que figuraba su nombre. No lo comprobé porque estaba secándome los ojos con un pañuelo que había lavado la noche anterior en el río. En realidad supongo que era cierto, aunque uno nunca sabe. A menudo inventábamos historias sobre nosotros, o nuestra familia, o la vida que habíamos llevado antes de alistarnos.

Ese fue el periodo más feliz que puedo recordar de mis días en el frente. Pasé tres noches seguidas tan agradecido por haber recuperado el placer de la lectura que apenas dormía. Después de la cena me dirigía silenciosamente al polvorín, localizaba el baúl sin etiquetas, y extraía al azar un volumen. Novelas, libros de historia, poesía, teatro, literatura de todos los tamaños y colores. La había blanca, negra, rosa. Literatura minúscula y ridícula que trataba de sexo y aventuras amorosas, y literatura colosal y gigantesca, que me obligaba a seguir leyendo durante todo mi turno de descanso y regresar luego a mi puesto de guardia ojeroso y borracho de agotamiento.

Llegué a gastar tantas pilas para mi linterna de campaña que incluso el superintendente me preguntó, medio en serio y medio en broma, si había encontrado un mercado para esas putas pilas, o qué.

Me acostumbré al cansancio permanente. Antes ya solía dormir poco, debido al frío y a las pesadillas, pero a partir de aquel momento prácticamente no pegaba ojo. Con un libro entre las manos, metido en mi saco de dormir a la luz de la linterna, leía, leía, y cuando me daba cuenta había perdido otro turno de sueño. Creo que me era indiferente. Agradecía tanto poder catapultar mi mente más allá de toda la maquinaria de la guerra y su constante exigencia de sangre derramada, la nuestra o la suya, daba igual, que me hacía más bien leer que dormir.

Me revitalizaba. Me daba fuerzas.

El doce de marzo nos dieron una hora de descanso a todos en memoria de El Jefe, al que habían liquidado cuando huyó despavorido al prenderse fuego en la cabina de su tanque.

Para no morir asado entre las planchas de metal, el general saltó a tierra y echó a correr en zigzag con la cabeza agachada y los brazos sobre la nuca por si se le venía algo encima. Lástima –o no tan lástima-, que lo que se le vino encima fue todo un tigre alemán, uno de los nuestros, que en su apresurada retirada no pudo esquivar al general aterrorizado. Las orugas de la bestia dejaron al tipo partido en varios trozos, y algunos juraban que sus últimas palabras habían sido: “!Acelera, cabrón! ¡Si me dejas vivo te machacaré las pelotas a patadas y me follaré a tu mujer con la polla envuelta en alambre de púas!”.

Conseguí media botella de vodka de alguien que me debía un favor e invité al cabo a tomar algunas rondas en los barracones de oficiales.

-Tengo que confesarte algo –dijo.

Esperé en silencio, sin saber muy bien cómo reaccionar.

-Dicen que la guerra se está acabando ya. Dicen que la hemos perdido. Y ¿sabes?, no me importa en lo más mínimo –confesó.

-A mí tampoco. Ya no sé si quiero volver o quiero morir aquí. ¿Cómo voy a volver a mi pequeño pueblo y pasearme entre esa gente que he conocido, ahora que he entendido lo fácil que es matar?

-Sí… Pero al menos tú has sido valiente.

-Tanto como tú –repuse-. Los dos estamos vivos.

-Eso no significa nada. Aquí morimos igual los cobardes y los valientes. Si eres afortunado mueres antes. De todas formas no hablaba de eso…

-¿De qué, entonces?

-De los libros. –Sacó de debajo de su colchón una novela policíaca británica-. Desde que me mandaron a este infierno no puedo terminar los libros. Soy tan cobarde que no soporto los finales de las historias. Leo todos los libros a medias y luego los tiro por ahí, así siempre me queda la impresión de que ese mundo que he abierto sigue vivo, sigue existiendo. Como un sitio al que escapar si todo lo demás acaba fallando. Si algún día salgo de aquí me gustaría coger todos esos libros y terminarlos. Saber qué les ocurre a esos personajes. ¿Tú crees que podré volver a leer un libro entero?

Lo supe a la mañana siguiente. Supe que jamás podría volver a leer un libro entero, porque una mina estalló bajo sus pies y le dejó reducido a astillas. En principio la mina debió haberle mutilado, pero resultó que era defectuosa, y produjo una explosión tan desmesurada que en la retaguardia muchos se echaron al suelo pensando que nos bombardeaban. Todo lo que quedó del cabo fueron las botas, inexplicablemente alineadas en el mismo lugar que habían ocupado antes de la explosión. Bien lustradas y paralelas. Con los pies seccionados a la altura de las pantorrillas aún en el interior.

Cada tres o cuatro días uno de los altos mandos del regimiento oficiaba una especie de misa, mitad militar y mitad religiosa, aunque intentaban que no lo pareciese. Era tan frecuente el no poder recuperar los cuerpos, que las sepulturas eran más simbólicas que otra cosa. Desde que el cabo murió no había vuelto a pisar el polvorín, y como aquella mañana iban a dedicarle una de esas ceremonias, a él y a otros siete soldados, me dispuse a encontrar aquel libro que había escrito para leer unas líneas en su honor. No estaba muy seguro de ser capaz de reconocer el libro, pero de todas formas no fue necesario.

El baúl había desaparecido. Busqué, en vano, durante casi una hora. Allí no estaba. Sostenía en la palma de la mano la pequeña llave sin ninguna cerradura que abrir. Corrí a los barracones, pero debajo de mi colchón no había ningún libro. Ni una página, se habían esfumado.

Era cierto. Habíamos perdido la guerra. Los rusos estaban aniquilados, pero las tropas de refuerzo de los aliados rodearon nuestra indefensa posición. No pudimos ni reaccionar. Todos nos rendimos sin condiciones cuando el coronel, que hacía las funciones de general, nos instigó a hacerlo aunque él no pudiera por amor propio y dignidad alemana, según dijo. Se pegó un tiro en la boca y se sumó de esta manera a la lista de nombres por los que debía haber oficiado aquel funeral que nunca llegó a tener lugar.

Lo más extraño de todo es que no he logrado recordar el nombre de aquel cabo callado y serio, que se definía como cobarde porque no era capaz de pasar de la mitad de un libro por miedo a que se terminara.

Las Diosas no viajan en metro

2008-01-07T23:07:00.001-06:00

David era una estrella muerta. Una estrella roja, intensa y muerta. Hablo de esas estrellas que se supone que aún podemos ver en el cielo aunque estallaron hace miles de años. A él le pasaba lo mismo: seguía moviéndose, caminando, del trabajo a casa y de casa al trabajo, pero en realidad había dejado de existir hacía ya un par de años. Cuando charlabas con él lo notabas, notabas que en realidad no estaba allí. Era como hablar con una pared, una de las que no tienen orejas.

Al final se lo dije:

-Estás muerto, ¿lo sabías?

-Claro –respondió-. Has tardado en darte cuenta.

Llenó un vaso con la botella de wisky barato que había dejado en la mesa hacía poco y se lo echó al gaznate como si fuese agua. Llenó otro y repitió el procedimiento.

-Es una pena, escribías bien –dije.

-¿Tú crees? Yo no me acuerdo, estoy muerto.

-Sí, sí. Ya basta de ese tema. En fin, me voy.

-¿A dónde? –me preguntó, realmente sorprendido.

-No lo sé. Tomaré el metro y cuando pase por una estación que empiece por erre, me bajaré.

-No se me ocurre ninguna. Podrías pasarte toda la tarde dando vueltas.

-Mejor. Además, en el metro hay chicas. Podría conocer a una chica interesante. A alguien amable. A alguien vivo, no como tú.

David se encogió de hombros. Parecía realmente demacrado con la barba de tres días y el pelo, como ala de cuervo, grasiento y alborotado, demasiado largo para ser corto y demasiado corto para ser largo. Allí le dejé, llenando otro vaso.

Ya en la calle, David se asomó a la ventana y me gritó desde el tercer piso:

-¡Las diosas no van en metro!

-¿Ah, no? –le espeté-, ¿y cómo van de un lugar a otro?

-¿Y yo qué coño sé? –farfulló, y cerró la ventana de un portazo.

Me alejé desconcertado. Hacía frío y no tenía chaqueta. Caminaba con las manos en los bolsillos de los vaqueros, lo que me proporcionó una excusa perfecta para no coger el periódico gratuito que un hippie intentó endosarme al doblar la esquina. En el bolsillo derecho encontré una moneda de veinte céntimos. Se la tiré al tipo y le dije:

-Anda, cómprate una filosofía nueva.

-Con eso no tengo ni para entrar en una secta –contestó malhumorado.

-Pues cómprate una religión. En las rebajas de enero seguro que hay alguna. Las monoteístas están bajando de precio últimamente, debido a la competencia.

Aceleré el paso y me metí en una boca de metro. Allí el aire era agradablemente cálido, impregnado del aliento de la tierra. Bajé los escalones de dos en dos aunque no tenía prisa, pero lo perdí. El metro culebreaba ya hacia su madriguera de túneles cuando llegué abajo.

Al menos parecía que mis manos se recobraban. Me apoyé contra la pared y me las froté para entrar en calor.

Al cabo de poco llegó una chica y se puso a mi lado. Era pequeña y delgada, frágil. Iba excesivamente maquillada y se movía para que la observaran. Tenía una melena exuberante que se derramaba hasta la mitad de su espalda, rojiza, encendida de fuego irlandés. Me miraba abiertamente. Por contraste, el resto de la estación parecía en blanco y negro.

No dije nada, y como había supuesto me habló al cabo de unos segundos.

-¿A dónde vas? –quería saber.

-No lo sé. Voy a bajarme en la primera estación que empiece por erre.

-¿Por qué por erre? ¿Hay alguna razón? –sus pestañas aletearon en sus ojos verdes, largas y espesas como noches de invierno.

-No, simplemente voy a hacerlo.

En ese momento llegó el metro y de las puertas abiertas brotó un torrente de gente que se apresuró, nada más bajarse, hacia las escaleras de salida. La pelirroja y yo entramos en el mismo vagón.

-¿Entonces no vas a decirme a dónde vas? –continuó con su interrogatorio.

Nos habíamos sentado juntos al fondo y su pierna tocaba la mía. La sentí tibia a través de la ropa.

-Te lo diré si antes me dices tú a dónde vas.

-A San pablo –respondió inmediatamente-.

-Entonces yo me bajo en la siguiente.

-La siguiente no empieza por erre, es Alfonso XIII.

-He cambiado de opinión. Acabo de comprender que me conviene alejarme lo antes posible de ti. Eres una asesina.

-¿Yo? –exclamó, y se llevó una mano a los labios como para sofocar un grito o una risa.

-Hace dos años una chica como tú mató a mi mejor amigo. Eso podría llegar a perdonarlo, pero, además ese amigo era un gran escritor. La chica, que era como tú, acabó con él… Y podría ser que ahora me tocase a mí. Todavía no me apetece morir –me expliqué pacientemente.

Ella arqueó una ceja y yo me puse de pie porque ya estábamos llegando a la siguiente estación. Me preguntó:

-¿Y cómo son, según tú, las chicas como yo?

-No sé –respondí desde la puerta, a punto de bajarme-. Magas, hechiceras. Las diosas no viajan en metro, así que debes ser un diablo.

-Soy un diablillo –ronroneó seductora. Faltó poco para que cambiara de opinión y volviera a sentarme a su lado. Únicamente el recuerdo que las palabras de David que acababa de usar habían conjurado me dieron la voluntad necesaria para arrastrarme al exterior y deshacerme de ella.

Tenía que permanecer solo. Yo lo sabía. Cuando lo olvidabas corrías el riesgo de ser atrapado, y con el tiempo, después de la breve satisfacción inicial que comporta el dejarse atrapar, vendría la caída, la muerte. Ser olvidado por una mujer es morir, casi siempre. Aún no era mi turno.

De nuevo en la calle, en el frío. Las manos heladas en los bolsillos y el alma helada repartida en cada uno de los versos que he escrito. Me froté las manos para calentarlas, pero el alma sólo puede frotarse con otra...

El Fantasma

2008-01-05T20:21:00.000-06:00

Estaba soñando. Soñaba que caminaba por una calle larga, llena de edificios de diversos tamaños y cada una de un color diferente, como si hubiesen sido pintadas por alguien que conocía todos los tintes existentes, pero, sin embargo, la carretera estaba llena de baches y hoyos, lo que contrarrestaba claramente con las edificaciones. En el sueño, Javier caminaba erguido y con fuerzas, aunque en su vida real estaba limitado a morir en una cama porque el estado avanzado de su enfermedad no lo dejaba ni siquiera mover un brazo sin que las repercusiones se notaran al instante.

Javier, 32 años, Caracas, Venezuela, un paciente con VIH desde hacía más de 8 años; aunque en aquél sueño nada le impedía detenerse, estaba sano, por fin sano, ya no debía preocuparse por más nada. Tenía la extraña sensación de que todo, absolutamente todo en su vida marchaba bien, o al menos eso aparentaba.
Seguía caminando y a medida que lo hacía iba encontrándose con personas que hace mucho no veía, como ese vecino que solía jugar con nosotros cuando éramos niños y que luego se mudaba con sus padres para volver, mucho tiempo después, con una profesión, un auto y una familia a recordar el lugar en el cuál había nacido y había transcurrido alguna parte de su vida.
Mientras más caminaba Javier, más gente se encontraba, y luego se dio cuenta que aquella calle representaba a su vida: las casas eran los momentos más alegres que había tenido en ella, y los colores representaban la intensidad con la cuál había venido cada satisfacción; por otra parte, los baches eran el claro ejemplo de los malos momentos que había pasado, algunos eran tan grandes que, de no haber más espacio en la calle, debería o bien caer en ellos o retroceder.

Javier sabía que su vida había transcurrido "normalmente" hasta hacía ocho años, cuando, por imprudencia, o machismo, ya no recordaba ni quería hacerlo, había aceptado a acompañar a su mejor amigo a un prostíbulo, saliendo esa noche de allí con algo más que la satisfacción de haber estado con una mujer.

Mientras continuaba, Javier veía más y más gente conocida, ahora de la etapa de su adolescencia. Jóvenes a los que apenas reconocía, y otros de los cuales se acordaba perfectamente. Veía las caras de sus profesores, amigos cercanos e incluso gente de su vecindario.

De repente, Javier comenzó a notar que los colores de las casas se volvían más opacos y los baches se hacían más grandes, él sabía que ya había llegado a la etapa más difícil de su vida, la etapa en la que descubrió que no sería un ser humano común y corriente y que, tarde o temprano, terminaría débil y dependiendo de los cuidados de alguien más.
Allí, la gente ya no lo saludaba, simplemente se limitaba a pasar por su lado mostrando una cara de terror o asco y cruzando la acera o entrando en alguna casa para evitar toparse de frente con él.
Javier era un fantasma, nadie se lo había dicho, pero ese era el término con el cual le gustaba catalogarse. Nadie ve a los fantasmas, y quienes los ven simplemente se aterran y terminan por contarles a las demás personas lo que ha ocurrido sembrando así el pánico.
Eso era él, un fantasma de carne y hueso que se movía por una calle, ya sin ganas de caminar, y soportaba la indiferencia de las personas, quienes los rechazaban pues su ignorancia era más fuerte que sus ganas de colaborar.

La fuerza se le agotaba, y con cada paso que daba parecía que se desvanecía.
Pero pronto pudo ver que todo se terminaba: allí, al final de la calle podía ver una cerca que limitaba aquel terrorífico paisaje con algo que le era imposible distinguir debido a la intensidad de la luz que provenía del sitio. Javier sintió una paz interior muy extraña, una calma poco usual que parecía aumentar cada vez que se acercaba más y más a la luz... Ya casi lo lograba sólo debía llegar... Le costaba un enorme trabajo pero ya lo tenía, estaba allí, de este lado de la cerca.
Javier, reuniendo con un suspiro sus últimas fuerzas logró cruzarla y al hacerlo, desapareció.

Javier, 32 años, Caracas, Venezuela, un paciente con VIH que un día cayó dormido y nunca más despertó.

Mi Cumpleaños...

2007-12-29T08:37:00.001-06:00

Disculpen por haberlos mantenido sin post estos días, pero me encontraba lejos de la ciudad.
Afortunadamente ya estoy de nuevo en Chicago, y les cuento que hoy es mi cumpleaños, jaja.
La verdad es que hoy no voy a escribir mucho.
Pero sólo espero que todos hayan tenido una excelente navidad.
Gracias a los que leen, a los que comentan, a los que pasan...

Fox y The Simpsons vs YouTube y Noah Kalina

2007-12-20T22:01:00.000-06:00

Posiblemente alguien de entre mis lectores haya visto el video en YouTube de Noah Kalina, aquel fotógrafo Norteamericano que se fotografió (valga la redundancia) todos los días (sí, todos) durante 6 años de su vida, y luego realizo un video con dichas fotografías, video que hasta el momento ha recibido más de 7 millones de visitas en el famoso portal de internet.

El más reciente episodio de la serie The Simpsons (emitido el domingo 16 de Diciembre en la cadena FOX), [titulado Eternal Moonshine of the Simpson Mind (Eterno Resplandor de una mente Simpson), justo como áquella célebre película protagonizada por Jim Carrey llamada Eternal Sunshine of a Spotless Mind (Eterno Resplandor de una mente sin recuerdos)] ha parodiado el mismo video de Noah Kalina, aunque esta vez es a Homer Simpson a quien vemos en las fotografías, desde que es un chico, hasta que tiene 39 años de edad; asimismo, en la parodia se puede escuchar exactamente la misma música que en el video original (que, dicho sea de paso, muestra una etiqueta de derechos reservados al final)

Lo curioso de todo esto, es que ha habido mucha gente que cuelga el fragmento del episodio de The Simspsons a YouTube, aunque no tarda en ser retirado, pues alegan violación a los derechos de 20th Century Fox, quienes parecen no darse cuenta de quien ha robado los derechos de autor a quien.
Como si esto fuera poco, el final de la parodia de The Simpsons, termina exactamente como terminan los videos de YouTube, y aún así en la FOX dicen ser los agredidos en todo este asunto, cuando, no sólo violan los derechos de YouTube, sino peor aún, violan los derechos de Noah, uno de los millones de usuarios de la página web.
Es muy común eso de que el pez grande (20th Century Fox) quiera comerse al más pequeño (Noah Kalina y YouTube).

Con esto, no es que crea que me parezca que hayan hecho mal al parodiar el video, sino que es inconcebible que ahora quieran decir que violan sus derechos.
Creo que hubiese sido excelente si FOX, al final del capítulo, nombrase los derechos, tanto de YouTube como de Noah.

También, Noah ha respondido a FOX de la siguiente manera:

“Hey, Twentieth Century Fox, why do you keep taking the video down off of YouTube? Your most popular television show of all time made a parody of one of the most popular YouTube videos of all time and as a result hundreds of thousands of people want to watch it on YouTube!
Don’t you get it?”

Acá la traducción:

“Hey, Twentieth Century Fox, ¿por qué siguen retirando el video de YouTube? Su más popular programa de televisión de todos los tiempos hizo una parodia de uno de los vídeos más populares en YouTube de todos los tiempos y, como resultado, cientos de miles de personas quieren verlo en YouTube!
¿No lo entienden?”

Así está el mundo hoy, y como muestra de ello les dejo los dos videos para que puedan apreciarlos:

Noah takes a photo of himself everyday for 6 years:

Homer Simpson takes a photo of himself everyday for 39 years (lo pongo desde Daily Motion porque sé que no pasará mucho tiempo antes de que el video sea retirado nuevamente de YouTube):

Homer simpson 39 ans GLOBAL CHANNEL

Top Series

2007-12-19T20:10:00.000-06:00

Desde muy chico me gustaban las series de televisión. Siempre me han gustado.
De hecho, gracias a las series de televisión es que aprendí a desarrollar mi inglés con mayor rapidez antes de venir a vivir a Estados Unidos.
Considero que cada serie es como un libro. Es algo a lo que debes seguirle el hilo en muchos casos. Las considero interesantes, y cada vez voy descubriendo algunas nuevas que logran captar mi atención por varias semanas.
Pero sólo un reservado grupo se queda con el puesto de mis series favoritas, he aquí el Top 5:

5. CSI (Las Vegas, Miami y New York): Es una gran serie, estilo thriller con algunos giros inesperados.
4. Heroes: Siempre es bueno ver todas aquellas cosas que sabes que no existen, o que, al menos, no conocemos.
3. Prison Break: Esta si logró (y logra) mantenerme en suspenso con cada capítulo. Lo peor es que ahora la FOX ha ido a vacaciones navideñas, por lo que debo esperar hasta Enero para reanudar la tensión.
2. The X-Files: La mejor serie de todos los tiempos, no lo digo yo, lo dicen los críticos, las encuestas y las millones de personas que siguieron paso a paso una gran producción.
1. The Simpsons: Sin duda, la más grande, graciosa y satírica serie que haya sido creada. Me divierto mucho viendo esta familia que semana a semana me sorprende con su ácido y absurdo sentido del humor, clara burla a la sociedad en la que vivimos hoy, cargada de algunos toques de sarcasmo.

Te invito a que hagas tu propio Top Series, si es que te gustan.

A León Werth...

2007-12-14T19:48:00.000-06:00

La dedicatoria de un libro es, para mí, la parte más difícil de elegir, luego del título, cuando escribes un libro.
Pero a su vez me resulta agradable leer las dedicatorias, porque las hay de todos los tipos: variadas, ingeniosas, románticas, inexplicables, extrañas.
Sin embargo, tengo una favorita y corresponde, casualmente, a la dedicatoria de mi libro favorito.

Cuando leí 'El Principito', tenía cerca de 10 años, y me enganchó desde que leí la dedicatoria. Luego de haberlo terminado me dejó una sensación de haber sabido emplear mi tiempo.
No es muy común que un niño de 10 años tome un libro, lo lea completo y pueda decir que le ha gustado.
A continuación, la dedicatoria de mi libro favorito:

"Pido perdón a los niños por haber dedicado este libro a una persona mayor. Tengo una seria excusa: esta persona mayor es el mejor amigo que tengo en el mundo. Pero tengo otra excusa: esta persona mayor es capaz de comprenderlo todo, incluso los libros para niños.

Tengo una tercera excusa todavía: esta persona mayor vive en Francia, donde pasa hambre y frío. Tiene, por consiguiente, una gran necesidad de ser consolada. Si no fueran suficientes todas esas razones, quiero entonces dedicar este libro al niño que fue hace tiempo esta persona mayor. Todas las personas mayores antes han sido niños. (Pero pocas de ellas lo recuerdan).

Corrijo, por consiguiente, mi dedicatoria:
A León Werth, cuando era niño"

Sencillamente, me encanta.
¿La conocías? ¿Te gustan las dedicatorias o haces caso omiso de ellas?

Final para un cuento fantástico

2007-12-13T14:46:00.000-06:00

—¡Que extraño! —dijo la muchacha avanzando cautelosamente—. ¡Qué puerta más pesada!

La tocó, al hablar, y se cerró de pronto, con un golpe.

—¡Dios mío! —dijo el hombre—. Me parece que no tiene picaporte del lado de adentro. ¡Cómo, nos han encerrado a los dos!

—A los dos no. A uno solo —dijo la muchacha.

Pasó a través de la puerta y desapareció.

Autor: I.A Ireland

Soledad

2007-12-10T17:07:00.000-06:00

La soledad es como la compañía que siempre buscas y que nunca la encuentras, a pesar que siempre esta a tu lado, susurrando a tu oído que estas solo, que no existe nadie mas que tu y ella, a vista de todo el mundo. Es aquella que va contigo a todos lados, de la mano de tu sombra, que cuando volteas para abrazarla vez que no hay nadie a tu lado a más de un centenar de extraños que miran a través de ti. Es aquella que nunca dice si, ni cuando la propuesta venga de ella, teniendo como aliado a un rotundo “NO”, a ese que siempre lastima, aquel que aniquila tus ganas, tus sueños, etc.

La soledad se la puede comparar con la mujer que siempre se soñó y que nunca llego por no atreverse a aceptar una decepción, esperar en el mismo lugar, que un día de esos te regale una mirada, y así sonreír un segundo, para vivir un momento y dejar de morir un instante. Es darle un beso a la ausencia con desesperación, es querer imaginar que vuelas cuando tienes una ancla atada a tus pies, es querer soñar que te sumerges en miel cuando estas hundido en tus miedos futuros, vigilado por todos tus rencores e incertidumbres.

También es mirar por la ventana de tu habitación en una tarde lluviosa, y divisar a lo lejos la silueta de un sujeto que se dirige hacia tu casa con toda su familia y cuando lo puedes reconocer te das cuenta que eres tu, que son tus sueños que un día mandaste a volar por considerarlos absurdos y que hoy te vienes a reprochar lo que nunca serás.

La soledad es como una sincera enemiga, que jamás te miente ni cuando lo hace, es aquella que te dice mirándote a los ojos lo que tu nunca escuchaste cuando te lo dijo el mundo, es la ramera de la esquina que te quita el sueño, y que nunca puedes tenerla porque el dinero no le interesa sino lo que tu jamás tuviste porque el pasado te lo robo.

Es como encontrarse un rió en la nada, que no tiene principio ni fin, cuando estas parado en medio de el, mirando como el sol se refleja en sus aguas grises y frías, con un toque de sutileza y algo de paciencia, para entender el porque de que?, estas aquí, porque Dios te puso en este lugar y no en aquel lugar donde dices que se es feliz sin felicidad y te aman sin odiar.

La soledad es escuchar una canción y dejar que una lagrima te queme el rostro mientras se dirige hacia tu boca, para averiguar si aun sobrevive el recuerdo de tus besos que un día no te permitieron acercarte a otros labios, es darse cuenta que aquella canción es la siempre odio. Es aferrarse al ayer por el miedo a lo que el mañana te puede dar y lo que te puede quitar.

La soledad es el camino más directo al infierno, con escalas en tus errores, en tus pasiones, en tus aciertos, etc.…extrayendo de cada uno de ellos el más atroz, para que sean tus verdugos en la penumbra que este trajinar que algunos llaman vida

27 Años sin un ídolo

2007-12-08T11:30:00.000-06:00

Imagina un 8 de diciembre de 1980 en Nueva York. Era de noche y John Lennon regresaba de un paseo por Central Park junto con su compañera Yoko Ono.

De pronto, se escuchó una voz, —“¡John, John!”— y “el maestro” volteó, simultáneamente un estruendo sacudió la calle y un capítulo de toda una generación quedó escrito con sangre.
Hace 27 años se cerró un ciclo dentro de la historia musical contemporánea con la desaparición de Lennon, para muchos un poeta, soñador, pacífico y revolucionario.

Él cambió la música de rock, hizo rock como cultura, cambió la ropa, el pelo y la cabeza de mucha gente; cambió la industria de la música; la imagen de la guerra y de sus héroes; le puso héroes a la paz y le puso ideas y emociones a toda una generación.

Lennon activista por la paz, como Gandhi; encarnó una época y murió joven y asesinado, como Kennedy o Luther King.

27 años después, Lennon sigue viviendo en nosotros.

¿Qué hubiese sido de la música sin este hombre?
Probablemente sería la mismo que ahora, pero hubiera demorado menos tiempo en convertirse en lo que es.

Porque era, es y será el mejor compositor de todos los tiempos.
Hoy, lo recordamos con alegría, porque sólo muere lo que se olvida, y John está ahí, en cada cabeza, en cada oído, en cada corazón.

Un Creyente

2007-12-05T11:17:00.000-06:00

Al caer la tarde, dos desconocidos se encuentran en los oscuros corredores de una galería de cuadros. Con un ligero escalofrío, uno de ellos dijo:

—Este lugar es siniestro. ¿Usted cree en fantasmas?

—Yo no —respondió el otro—. ¿Y usted?

—Yo sí —dijo el primero, y desapareció.

Autor: George Loring Frost

Por Costumbre

2007-12-04T10:45:00.000-06:00

Uno llega a detenerse en el tiempo, echa un vistazo al costado izquierdo, al derecho, y comienza a hacer una especie de inventario de las cosas que pasaron, y saca las conclusiones de lo bueno y de lo malo... Y yo llegué a concluir un día de tantos, en una locura, que no había nada mejor en este mundo que los niños y no había nada peor que la costumbre, pero los acostumbramos. Vamos haciendo que se parezcan a nosotros.

"Tiene que ser igual a su papá" dice la abuelita, como si el papá fuese la gran cosa. Y les heredamos todo, les heredamos nuestros vicios, nuestros complejos, nuestras culpas, nuestra religión, nuestro partido político y hasta nuestro equipo de fútbol... para que se parezca al papá. Y luego cuando cumplen 7 años, dice la mamá "el niño se está poniendo como pesado, está como envidioso, rencoroso" y es cuando empiezan a dar los primeros síntomas.

Luego el muchacho crece, va a un bar, ve a una mujer, ella lo ve, se enamoran y tocan el cielo, el paraíso, por unos cuantos meses... hasta que por costumbre, toman la decisión acostumbrada: Se visten como de costumbre, invitan a los de costumbre, van al lugar de costumbre, se ponen enfrente de un tipo que los ve aburridamente acostumbrados a lo mismo de siempre, y les lanza a quemarropa la que sin dudas es la frase más lapidaria que se haya inventado en cualquier idioma: "los declaro marido y mujer hasta que la muerte los separe".

Ella se asusta un poco porque dice "bueno, entonces me puedo poner un poquito gordita de todos modos a éste lo tengo hasta que la muerte nos separe". El otro va por ahí, se vuelve un poco loco porque dice "a la gorda la tengo de todos modos hasta que la muerte nos separe".

Y luego se vuelve más adulto, y se acostumbra a ser adulto. Y entonces se refugia en las noticias. Le agarra una cosa terrible con las noticias. Se levanta en la mañana y lee el periódico completo. Llega en la noche cansado del trabajo y prende el noticiero porque siempre es bueno saber que hay alguien que está más jodido que uno.

Y el tipo está ahí pendiente, hasta que de repente uno se da cuenta, se para en el camino y dice:
"¿Será que vivo esta vida porque me gusta, porque me la paso bien... o por costumbre?"

Venezuela dijo NO y la prensa se equivoca

2007-12-03T11:20:00.000-06:00

Como Venezolano que soy, y a pesar de no vivir allí, debo decir que me ha caído muy bien la negativa del pueblo Venezolano ante la reforma dictatorial que Hugo Chávez pretendía implantar.

No dormí hasta no ver los resultados, que seguí a través de internet, por la señal en vivo de un reconocido canal del país.
Aún recuerdo la alegría en la voz de un familiar que vive en Venezuela y que se ha comunicado hoy conmigo telefónicamente.
Muy satisfactorio el resultado, y muy extraña la calma con la que Chávez ha admitido su derrota.

Por otro lado, 5 horas antes de conocerse los resultados, la agencia de noticias Reuters había escrito un reportaje en su sitio web en el que atribuía (con porcentajes incluidos) la victoria al Presidente Chávez.
Un par de horas después, los dirigentes de la oposición se dirigieron a la cadena noticiera indicándoles que esos resultados no eran ciertos.
A continuación vemos el titular:

Asimismo, la agencia INE de España, siguió lo mismo que Reuters había publicado y se equivocó al escribir un reporte en el que igualmente reconocía la victoria de la reforma constitucional.

Es extraño que dos agencias periodísticas reconocidas y de tanto renombre cometa este tipo de errores, no corregidos hasta pasadas unas horas.

Por otro lado, les traigo el anuncio oficial hecho por el Consejo Nacional Electoral a la una y quince minutos de la madrugada de hoy, hora Venezolana.

Por fin...

2007-11-29T16:33:00.000-06:00

Luego de pruebas, esperas y angustias, me ha llegado la carta que anuncia que he sido admitido en la Universidad.
Es un paso muy importante para mí, pues se abre una nueva puerta en mi vida.
Tal vez sea la emoción del momento, o la mezcla de sentimientos que me atraviesan el pecho mientras escribo esto, pero era un poco justo que esa carta llegara.

Marzo de 2008 es el mes pautado para el inicio de las clases.
Es muy gratificante saber que perteneces a una institución grande, de calidad y prestigio.

Estoy feliz...

P.D: Física estudiaré (aunque no me lo han preguntado; pero si he dedicado una entrada a esto, por lo menos tendría que poner la carrera)

Eupron

2007-11-28T13:09:00.000-06:00

Con tantas malas publicidades que abundan hoy en día en todas partes, les traigo uno de los mejores comerciales que he visto.
Cabe destacar que fue el ganador del Festival Internacional de Publicidad de Cannes 2007.

Nueve Reinas

2007-11-26T21:32:00.001-06:00

Cuando la gente me pregunta cuales son mis films favoritos, siempre tengo a Nueve Reinas en segundo lugar, luego de la brillantez de Abre Los Ojos, película española de la cuál han hecho un remake Estadounidense con el nombre de Vanilla Sky.

La verdad es que no me gustaba el cine latino, pero después de ver este film, quedé encantado.
Va mucho más allá de los clichés de siempre, de los mismos cuentos de drogas, sexo y muertes.

Nueve Reinas es una película que te transporta, que te mantiene atento y pegado al asiento desde que comienza hasta que termina.
Cuenta con un guión maravilloso, escrito por el mismo director.
El truco está en el final, por lo que no pienso contar nada acá.
Siempre he sido un cinéfilo, a pesar de que no se me de bien eso de comentar una cinta.

Es el primer trabajo del ya fallecido Fabian Belinsky, una mente maestra de la cinematografía latina.
Además que cuenta con Ricardo Darín, que es, para mí, el mejor actor de de Latinoamerica.

Si alguna vez tienes la oportunidad de alquilarla, descargarla o comprarla, no dejes de hacerlo, te aseguro que te gustará.

P.D: Del lado derecho he puesto la categoría "Film Recomendado", y me pareció justo dejar el trailer de Nueve Reinas (que no hace honor a la película, pues la deja corta) como el primero.

Mi segunda casa

2007-11-22T09:45:00.000-06:00

Supongo que siempre es bueno aliviar las tensiones, o como yo digo: cuando tengas que decir algo, siempre habrá alguien que querrá oírlo (en este caso leerlo).
He decidido abrir mi propio blog. Aunque no aspiro ni espero tener 500mil visitas al día, porque no para eso lo hago.
Sólo me conformo conque la gente me lea.
Siempre me gustó escribir, es una de las mejores cualidades que puede tener un ser humano, la de expresar los sentimientos, ideas y pensamientos a través de las palabras.

Acá vendré a poner lo que vaya saliendo.
Espero que este pequeño rincón te guste.
Es donde suelo sacar a pasear a mis pensamientos, para que se refresquen, a la hora de volver a algún recóndito lugar de mi cabeza.
Por ahora es muy sencillo, luego tendré tiempo de completarlo.
Lo mejor para ti, sería quedarte.
Aunque a mí no me caería mal.